Ich bin der Welt abhaden gekommen. Jose van Dam

Friedrich Rückert (1788 - 1866)

Ich bin der Welt abhanden gekommen, 
Mit der ich sonst viele Zeit verdorben, 
Sie hat so lange nichts von mir vernommen,                   
Sie mag wohl glauben, ich sei gestorben! 

Es ist mir auch gar nichts daran gelegen, 
Ob sie mich für gestorben hält, 
Ich kann auch gar nichts sagen dagegen, 
Denn wirklich bin ich gestorben der Welt. 

Ich bin gestorben dem Weltgetümmel, 
Und ruh' in einem stillen Gebiet! 
Ich leb' allein in meinem Himmel, 
In meinem Lieben, in meinem Lied! 

Gustav Mahler - Symphony Nº 5. IV Adagietto | Vienna Philharmonic, Leona...

El mejor vídeo del universo

Y SI LA TIERRA NO FUERA MI HOGAR ?

CALEIDOSCOPIO

Qué palabra más intensa, lúdica, mágica, soñadora, multicoloreada, multiforme, rítmica, deseada ...CA LEI DOS CO PIO

EDAD NEGRA ... VICENTE HUIDOBRO

La muerte atravesada de truenos vivos
Atravesada de fríos humanos
La muerte de sobra llamando tierra por la tierra
Y de subida en los rostros amargos
La marea apresurada
Sobre los ojos y las piedras...
Cómo decir al mundo si es necesario tanto hielo
Si exige el tiempo tal suplicio
Para futuras voces nuevas
¿En dónde estás flor de las tumbas
Si todo es tumba en el reino infinito?
Sólo se oye la lenga del sepulcro
Llamando a grandes gritos
Las campanas secretas
En su misterio de memorias a la deriva
Semejantes al temblor eterno
Que se separa de los astros
No hay sacrificio demasiado grande
Para la noche que se aleja
Para encontrar una belleza escondida en el fuego
Perderlo todo
Perder los ojos y los brazos
Perder la voz el corazón y sus monstruos delicados
Perder la vida y sus luces internas
Perder hasta la muerte
Perderse entero sin un lamento
Ser sangre y soledad
Ser maldición y bendición de horrores
Tristeza de planeta sin olor de agua
Pasar de ángel a fantasma geológico
Y sonreír al sueño que se acerca
Y tanto exige para ser monumento al calor de las manos
Penan los astros como sombras de lobos muertos
En donde está esa región tan prometida y tan buscada
Penan las selvas como venganzas no cumplidas
Con sus vientos amontonados por el suelo
Y el crujir de sus muebles
Mientras el tiempo forja sus quimeras
Debo llorar al hombre y al amigo
La tempestad lo arroja a otras comarcas
Más lejos de lo que él pensaba
Así dirá la historia
Se debatía entre el furor y la esperanza
Corrían a encender montañas
Y se quemaban en la hoguera
Empujaban ciudades y llanuras
Flanqueaban ríos y mares con la cabeza ensangrentada
Avanzaban en medio de la sombra espía
Caían desplomados como pájaros ilusos
Sus mujeres ardían y clamaban con relámpagos
Los caballos chocaban miembros en el fuego
Carros de hierro aviones triturados
Tendidos en el mismo sueño...
Guárdate niño de seguir tal ruta

Para tí que me lees

Esto es para mi amigo seguidor de EEUU que lee cada entrada que publico ... no alcanzo a lanzar al vacío de la web mis ideas y pensamientos cuando te conectas y los lees . Que tengas un muy buen día y fin de semana

Sazón

Ya está todo en sazón. Me siento hecha,
me conozco mujer y clavo al suelo
profunda la raíz, y tiendo en vuelo
la rama, cierta en ti, de su cosecha.

¡Cómo crece la rama y qué derecha!
Todo es hoy en mi tronco un solo anhelo
de vivir y vivir: tender al cielo,
erguida en vertical, como la flecha

que se lanza a la nube. Tan erguida
que tu voz se ha aprendido la destreza
de abrirla sonriente y florecida.

Me remueve tu voz. Por ella siento
que la rama combada se endereza
y el fruto de mi voz se crece al viento.

María Victoria Atencia 

CONSTANTE

uff este final de mes ... hay tantas constantes en actitudes, procedimientos y números y se me aparece aquella famosa frase

LA SUMA TOTAL DE LA MATERIA Y ENERGIA DEL UNIVERSO ES SIEMPRE UNA CONSTANTE

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E: mc


http://es.wikipedia.org/wiki/Equivalencia_entre_masa_y_energ%C3%ADa

Los 7 egos (Khalil Gibran)

En la hora más silente de la noche, mientras estaba yo acostado y en duermevela, mis siete egos se sentáron en círculo a conversar en susurros, en esta manera:

Primer Ego: -Aquí en este delirante, he vivido todos estos años, y no he hecho otra cosa que renovar sus penas de día y reavivar su tristeza de noche. No puedo soportar más mi destino, y me rebelo.

Segundo Ego: -Hermano, es mejor tu destino que el mío, pues me ha tocado ser el ego alegre de este loco. Río cuando está alegre y canto sus horas de dicha, y con pies alados mimo sus más alegres pensamientos. Soy yo quien se debela contra tan cansadora existencia.

Tercer Ego: - ¿Y de mi qué decís, el ego aguijoneado por el amor, la lama de salvaje pasión y fantásticos deseos? Es el ego enfermo de amor el que debe rebelarse contra este loco.

Cuarto Ego: -Yo soy el más miserable de todos, pues sólo me tocó en suerte el odio y las ansias destructivas. Yo, el ego torturado, el que nació en las negras cuevas del infierno, soy el que tiene más derecho a protestar por servir a este loco.

Quinto Ego: -No; yo soy, el ego pensante, el ego de la imaginación, el que sufre hambre y sed, el condenado a vagar sin descanso en busca de lo desconocido y de lo increado... soy yo, y no vosotros, quien tiene más derecho a rebelarse.

Sexto Ego: -Y yo, el ego que trabaja, el agobiado trabajador que con pacientes manos y mirada ansiosa va modelando los días en imágenes y va dando a los elementos sin forma contornos nuevos y eternos... Soy yo, el solitario, el que más razones tiene para rebelarse contra este inquieto loco.

Séptimo Ego: -¡Qué extraño que todos os rebeléis contra este hombre por tener a cada uno de vosotros una misión prescrita de antemano! ¡Ah! ¡Cómo quisiera ser uno de vosotros, un ego con un propósito y un destino marcado! Pero no; no tengo un propósito fijo: soy el ego que no hace nada; el que se sienta en el mudo y vacío espacio que no es espacio y en el tiempo que no es tiempo, mientras vosotros os afanáis recreándoos en la vida. Decidme, vecinos, ¿quién debe rebelarse: vosotros o yo?

Al terminar de hablar el Séptimo Ego, los otros seis lo miraron con lástima, pero no dijeron nada más; y al hacerse la noche más profunda, uno tras otro se fueron a dormir, llenos de una nueva y feliz resignación.

Sólo el Séptimo Ego permaneció despierto, mirando y atisbando a la Nada, que está detrás de todas las cosas.

Neruda y sus trenes

HAY ALGO MAS TRISTE EN EL MUNDO QUE UN TREN INMÓVIL BAJO LA LLUVIA ?

Un Alto en el trabajo

Un alto en este día muy atareado .... hace frío y el día anuncia lluvia ... si llueve se caerán las Hojas de los árboles que tempranamente comenzaron a florecer ... los ciruelos en flor ... se acercará quizás un cronopio con su paraguas abierto para proteger sus pétalos del agua . Martina . 

Modigliani - Trailer en Español

Visibilidad y nombre

Hace un par de post comenté que muchas personas conocen de uno más de lo que uno sabe, como aquél funcionario de atención al público de la empresa de celular  sabe mi nombre completo , hasta las veces que he ido a pagar la cuenta a la empresa ... y yo sin saber su nombre siquiera .

Hoy al bajarme del metro para ir a la oficina se bajó del mismo carro un par de metros más alejado y se acercó , preguntándome : " Cómo le ha ido con el teléfono ?" y así caminamos un par de metros por calle Apoquindo hasta que nos separamos cada uno hacia su oficina. Me comentó lo que había estudiado , y le pregunté  que porqué no se cambiaba de trabajo, pues con sus estudios podía optar a más y dejara su cv en RRHH de la empresa...

Y finalmente le pregunté lo más importante ... cómo se llamaba " XX " me contestó .... yo me llamo ... y no alcancé a decirle más  cuando me señaló : "Sí, lo sé "

Lo más importante para "hacer visible" a las personas ... dirigirse a ellas por su nombre

Cortometraje nominado al Oscar 2013!!!

EDITH SÔDERGRAN .... Tù , que nunca saliste de tu huerto

Tú, que nunca saliste de tu huerto,
¿no has estado jamás anhelante junto a la verja
viendo por soñados senderos
fundirse la tarde en azul?
¿Y no has sentido lágrimas interiores
quemarte la lengua como un fuego vivo
al ver desaparecer un sol rojo como la sangre
por caminos que nunca habías hollado?

LLueve con viento

Hoy desde mi pieza veo còmo llueve sobre mi ciudad. Por la fuerza del viento se han caido un par de limones del limonero ... Hay un pareja de cuculis posadas sobre el pasto esperando que pase el viento para encumbrar  vuelo y  buscar  un refugio quizàs bajo el firme madroño .... me encanta ver, oler y sentir llover ... cae magia en cada gota de lluvia .... .

No hay nada que se compare a una tormenta de viento y lluvia !!!

A journey through the senses

un gran cuadro

VENDRA LA MUERTE Y TENDRA TUS OJOS / CESAR PAVESE

UN DESCANSO CON CAFÉ Y POESÍA 



Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.
Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino. 

CHAU NUMERO TRES , BENEDETTI

Te dejo con tu vida 
tu trabajo 
tu gente 
con tus puestas de sol 
y tus amaneceres. 

Sembrando tu confianza 
te dejo junto al mundo 
derrotando imposibles 
segura sin seguro. 

Te dejo frente al mar 
descifrándote sola 
sin mi pregunta a ciegas 
sin mi respuesta rota. 

Te dejo sin mis dudas 
pobres y malheridas 
sin mis inmadureces 
sin mi veteranía. 

Pero tampoco creas 
a pie juntillas todo 
no creas nunca creas 
este falso abandono. 

Estaré donde menos 
lo esperes 
por ejemplo 
en un árbol añoso 
de oscuros cabeceos. 
Estaré en un lejano 
horizonte sin horas 
en la huella del tacto 
en tu sombra y mi sombra. 

Estaré repartido 
en cuatro o cinco pibes 
de esos que vos mirás 
y enseguida te siguen. 

Y ojalá pueda estar 
de tu sueño en la red 
esperando tus ojos 
y mirándote.

JORGE TELLIER POEMAS DE NUNCA JAMAS

Estrellas rojas y blancas nacían de tus manos.
Era en 189... en la Chapelle d'Anguillon,
eran las estrellas eternas
del cielo de la adolescencia.

En la noche apagaste las lámparas
para que halláramos los caminos perdidos
que nos llevan hacia un laúd roto y trajes de otra época,
hacia una caballeriza ruinosa y un granero de fiesta
en donde se reúnen muchachas y ancianas que lo perdonan todo.

Pues lo que importa no es la luz que encendemos día a día,
sino la que alguna vez apagamos
para guardar la memoria secreta de la luz.
Lo que importa no es la casa de todos los días
sino aquella oculta en un recodo de los sueños.
Lo que importa no es el carruaje
sino sus huellas descubiertas por azar en el barro.
Lo que importa no es la lluvia
sino sus recuerdos tras los ventanales del pleno verano.

Te encontramos en la última calle de una aldea sureña.
Eras un vagabundo de barba crecida con una niña en brazos,
era tu sombra -la sombra del desaparecido en 1914-
que se detenía a mirar a los niños jugar a los bandidos,
o perseguir gansos bajo una desganada llovizna,
o ayudar a sus madres a desvainar arvejas
mientras las nubes pasaban como una desconocida,
la única que de verdad nos hubiese amado.

Anochece.
Y al tañido de una campana llamando a la fiesta
se rompe la dura corteza de las apariencias.
Aparecen la casa vigilada por glicinas, una muchacha
leyendo en la glorieta bajo el piar de gorriones,
el ruido de las ruedas de un barco lejano.

La realidad secreta brillaba como un fruto maduro.
Empezaron a encender las luces de Lautaro.
Los niños entraron a sus casas.
Oímos el silbido del titiritero que te llamaba.
Tú desapareciste diciéndonos: «No hay casa, ni padres,
ni amor; sólo hay compañeros de juego».
Y apagaste todas las luces
para que viéramos brillar
para siempre las estrellas de la adolescencia
que nacieron de tus manos en un atardecer
                                de mil ochocientos noventa y tantos.

De "Poemas del país de nunca jamás" 1963

ANGEL GONZALEZ

Entonces

Entonces,
en los atardeceres de verano,
el viento
traía desde el campo hasta mi calle
un inestable olor a establo

y a hierba susurrante como un río

que entraba con su canto y con su aroma
en las riberas pálidas del sueño.

Ecos remotos,
sones desprendidos
de aquel rumor,
hilos de una esperanza
poco a poco deshecha,
se apagan dulcemente en la distancia:

ya ayer va susurrante como un río

llevando lo soñado aguas abajo,
hacia la blanca orilla del olvido.

Proms - Anna Netrebko - Meine Lippen sie Kussen so heiss

La mejor escena de La sociedad de los Poetas Muertos

Carta a un joven poeta RILKE

París, a 17 de febrero de 1903

Muy distinguido señor:

Hace sólo pocos días que me alcanzó su carta, por cuya grande y afectuosa confianza quiero darle las gracias. Sabré apenas hacer algo más. No puedo entrar en minuciosas consideraciones sobre la índole de sus versos, porque me es del todo ajena cualquier intención de crítica. Y es que, para tomar contacto con una obra de arte, nada, en efecto, resulta menos acertado que el lenguaje crítico, en el cual todo se reduce siempre a unos equívocos más o menos felices.

Las cosas no son todas tan comprensibles ni tan fáciles de expresar como generalmente se nos quisiera hacer creer. La mayor parte de los acontecimientos son inexpresables; suceden dentro de un recinto que nunca oyó  palabra alguna. Y más inexpresables que cualquier otra cosa son las obras de arte: seres llenos de misterio, cuya vida, junto a la nuestra que pasa y muere, perdura.

Dicho esto, sólo queda por añadir que sus versos no tienen aún carácter propio, pero sí unos brotes quedos y recatados que despuntan ya, iniciando algo personal. Donde más claramente lo percibo es en el último poema: "Mi alma". Ahí hay algo propio que ansía manifestarse; anhelando cobrar voz y forma y melodía. Y en los bellos versos "A Leopardi" parece brotar cierta afinidad con ese hombre tan grande, tan solitario. Aun así, sus poemas no son todavía nada original, nada independiente. No lo es tampoco el último, ni el que dedica a Leopardi. La bondadosa carta que los acompaña no deja de explicarme algunas deficiencias que percibí al leer sus versos, sin que, con todo, pudiera señalarlas, dando a cada una el nombre que le corresponda.

Usted pregunta si sus versos son buenos. Me lo pregunta a mí, como antes lo preguntó a otras personas. Envía sus versos a las revistas literarias, los compara con otros versos, y siente inquietud cuando ciertas redacciones rechazan sus ensayos poéticos. Pues bien -ya que me permite darle consejo- he de rogarle que renuncie a todo eso. Está usted mirando hacia fuera, y precisamente esto es lo que ahora no debería hacer. Nadie le puede aconsejar ni ayudar. Nadie... No hay más que un solo remedio: adéntrese en sí mismo. Escudriñe hasta descubrir el móvil que le impele a escribir. Averigüe si ese móvil extiende sus raíces en lo más hondo de su alma. Y, procediendo a su propia confesión, inquiera y reconozca si tendría que morirse en cuanto ya no le fuere permitido escribir. Ante todo, esto: pregúntese en la hora más callada de su noche: "¿Debo yo escribir?" Vaya cavando y ahondando, en busca de una respuesta profunda. Y si es afirmativa, si usted puede ir al encuentro de tan seria pregunta con un "Si debo" firme y sencillo, entonces, conforme a esta necesidad, erija el edificio de su vida. Que hasta en su hora de menor interés y de menor importancia, debe llegar a ser signo y testimonio de ese apremiante impulso. Acérquese a la naturaleza e intente decir, cual si fuese el primer hombre, lo que ve y siente y ama y pierde. No escriba versos de amor. Rehuya, al principio, formas y temas demasiado corrientes: son los más difíciles. Pues se necesita una fuerza muy grande y muy madura para poder dar de sí algo propio ahí donde existe ya multitud de buenos y, en parte, brillantes legados. Por esto, líbrese de los motivos de índole general. Recurra a los que cada día le ofrece su propia vida. Describa sus tristezas y sus anhelos, sus pensamientos fugaces y su fe en algo bello; y dígalo todo con íntima, callada y humilde sinceridad. Valiéndose, para expresarse, de las cosas que lo rodean. De las imágenes que pueblan sus sueños. Y de todo cuanto vive en el recuerdo.

Si su diario vivir le parece pobre, no lo culpe a él. Acúsese a sí mismo de no ser bastante poeta para lograr descubrir y atraerse sus riquezas. Pues, para un espíritu creador, no hay pobreza. Ni hay tampoco lugar alguno que le parezca pobre o le sea indiferente. Y aun cuando usted se hallara en una cárcel, cuyas paredes no dejasen trascender hasta sus sentidos ninguno de los ruidos del mundo, ¿no le quedaría todavía su infancia, esa riqueza preciosa y regia, ese camarín que guarda los tesoros del recuerdo? Vuelva su atención hacia ella. Intente hacer resurgir las inmersas sensaciones de ese vasto pasado. Así verá cómo su personalidad se afirma, cómo se ensancha su soledad convirtiéndose en penumbrosa morada, mientras discurre muy lejos el estrépito de los demás. Y si de este volverse hacia dentro, si de este sumergirse en su propio mundo, brotan luego unos versos, entonces ya no se le ocurrirá preguntar a nadie si son buenos. Tampoco procurará que las revistas se interesen por sus trabajos. Pues verá en ellos su más preciada y natural riqueza: trozo y voz de su propia vida.

Una obra de arte es buena si ha nacido al impulso de una íntima necesidad. Precisamente en este su modo de engendrarse radica y estriba el único criterio válido para su enjuiciamiento: no hay ningún otro. Por eso, muy estimado señor, no he sabido darle otro consejo que éste: adentrarse en sí mismo y explorar las profundidades de donde mana su vida. En su venero hallará la respuesta cuando se pregunte si debe crear. Acéptela tal como suene. Sin tratar de buscarle varias y sutiles interpretaciones. Acaso resulte cierto que está llamado a ser poeta. Entonces cargue con este su destino; llévelo con su peso y su grandeza, sin preguntar nunca por el premio que pueda venir de fuera. Pues el hombre creador debe ser un mundo aparte, independiente, y hallarlo todo dentro de sí y en la naturaleza, a la que va unido.

Pero tal vez, aun después de haberse sumergido en sí mismo y en su soledad, tenga usted que renunciar a ser poeta. (Basta, como ya queda dicho, sentir que se podría seguir viviendo sin escribir, para no permitirse el intentarlo siquiera.) Mas, aun así, este recogimiento que yo le pido no habrá sido inútil : en todo caso, su vida encontrará de ahí en adelante caminos propios. Que éstos sean buenos, ricos, amplios, es lo que yo le deseo más de cuanto puedan expresar mis palabras.

¿Qué más he de decirle? Me parece que ya todo queda debidamente recalcado. Al fin y al cabo, yo sólo he querido aconsejarle que se desenvuelva y se forme al impulso de su propio desarrollo. Al cual, por cierto, no podría causarle perturbación más violenta que la que sufriría si usted se empeñase en mirar hacia fuera, esperando que del exterior llegue la respuesta a unas preguntas que sólo su más íntimo sentir, en la más callada de sus horas, acierte quizás a contestar.

Fue para mí una gran alegría el hallar en su carta el nombre del profesor Horacek. Sigo guardando a este amable sabio una profunda veneración y una gratitud que perdurará por muchos años. Hágame el favor de expresarle estos sentimientos míos. Es prueba de gran bondad el que aun se acuerde de mí, y yo lo sé apreciar.

Le devuelvo los adjuntos versos, que usted me confió tan amablemente. Una vez más le doy las gracias por la magnitud y la cordialidad de su confianza. Mediante esta respuesta sincera y concienzuda, he intentado hacerme digno de ella: al menos un poco más digno de cuanto, como extraño, lo soy en realidad.

Con todo afecto y simpatía,

Rainer Maria Rilke

Cuando nació mi alegría

Cuando nació mi Alegría, la alcé en brazos y subí con ella a la azotea de mi casa, a gritar:

- ¡Venid, vecinos! ¡Venid a ver! Porque hoy ha nacido mi alegría: venid a contemplar este ser placentero que ríe bajo el sol.

Pero fue grande mi sorpresa cuando ningún vecino mío acudió a contemplar mi Alegría.

Y todos los días, durante siete lunas, proclamé el advenimiento de mi Alegría desde la azotea de mi casa, pero nadie quiso escucharme.

Y mi Alegría y yo estábamos solos, sin nadie que fuera a visitarnos.

Luego, mi Alegría palideció y enfermó de hastío, pues sólo yo gozaba de su hermosura, y sólo mis labios besaban sus labios.

Luego, mi Alegría murió, de soledad y aislamiento.

Y ahora sólo recuerdo a mi muerta Alegría al recordar mi muerta risa. Pero el recuerdo es una hoja de otoño que susurra un instante en el viento, y luego no vuelve a escucharse más.

EL LOCO .- GIBRAN J. GIBRAN Cuando nació mi tristeza

Cuando nació mi Tristeza, le prodigué mil cuidados, y la vigilé con amorosa ternura. Y mi Tristeza, creció como todos los seres vivientes, fuerte y hermosa y llena de maravillosas gracias. Y mi Tristeza, y yo nos amábamos, y amábamos al mundo que nos rodeaba. Pues mi Tristeza era de corazón bondadoso, y el mío también era amable cuando estaba lleno de Tristeza. Y cuando hablabamos, mi Tristeza y yo, nuestros días eran alados y nuestras noches engalanadas de sueños; porque mi Tristeza era elocuente, y mi lengua también era elocuente con la Tristeza. Y cuando mi Tristeza yo cantabamos juntos, nuestros vecinos sentábanse en la ventana a escucharnos; pues nuestros cantos eran profundos como el mar, y nuestras melodías estaban impregnadas de extraños recuerdos. Y cuando caminábamos juntos, mi Tristeza y yo, la gente nos miraba con amables ojos, y murmuraba con extremada dulzura. Y también había quien nos envidiaba, pues mi tristeza era noble, y yo me sentía orgulloso de mi Tristeza. Pero murió mi Tristeza, como todo ser viviente, y me quedé solo, con mis reflexiones. Y ahora, cuando hablo, mis palabras suenan pesadas a mis oídos. Y cuando canto, mis vecinos no escuchan mis canciones Y cuando camino solo por la calle, ya nadie me mira. Sólo en sueños oigo voces que dicen compadecidas: "Mirad, allí yace el hombre al que se le murió su Tristeza".

Rémy de Gourmont . MARIA

María

Dulzura y amargura de los besos
en las barcas del Nilo;
María de Egipto, túnica del sol
y velo azul que rozan los dedos de la noche,
los dedos de la brisa y el deseo,
viajera pobre, errando de un amor a otro amor
en la noche del Nilo enardecida
como una boca joven cuando besa;
María finalmente arrojada por el huracán
en la isla penitente,
María con los labios quemados
por el azufre del Jordán,
María por las arenas, María bajo las palmas,
María entre los leones;
María alimentada siete años
con un pan milagroso,
Santa María, quema nuestros corazones
en el fuego divino.

VICENTE GERBASI "HAZ GRANDE MI TRISTEZA ...."

Haz grande mi tristeza
	misterio de la noche!
	Que pase como el viento
	por las sombras del campo,
	coronando los montes
	de nieblas solitarias,
	tañendo en las aldeas
	arpas de eternidad.
	Que en su infinita altura
	titilen las estrellas,
	y dé a mi ser la música
	de valles en los siglos,
	con tranquilas viviendas
	cercanas a los cielos,
	con ruidosas cascadas
	y bosques y plantíos,
	valles donde ella pueda soñar
	entre las flores,
	¡Oh, noche que confundes
	la sangre con tu enigma,
	despierta entre los dioses
	al dios de la tristeza,
	y edifícame en templo,
	levántame en tu sombra!...

HUMOR

Oleismos

CATEDRAL

“Cuando empezamos a trabajar en la Catedral de Kingsbridge, el rey Stephen acababa de ser coronado y la princesa Maud había huido a Francia con su hijo recién nacido, Henry. Durante años, Inglaterra estuvo rota por la guerra y por un gran sufrimiento. Desde entonces, el rey Stephen ha muerto y el hijo de Maud reina como Henry II de Inglaterra. Ahora tememos la paz y la esperanza de un matrimonio brillante. Y por estos regalos y nuestra iglesia, doy gracias a Dios, a nuestro rey y a la gente de Kingsbridge y a varias generaciones de trabajadores incansables, pero la Catedral no está terminada y nunca lo estará. Así como la perfección humana es algo que todos queremos conseguir y nunca podemos alcanzar. Así, esta Iglesia estará constantemente cambiando, creciendo, demorándose a veces. Un legado continuado de nuestros débiles esfuerzos por tocar a Dios. Una Catedral, amigos míos, no son piedra ni son estatuas, ni siquiera un lugar para rezar. Es una creación continuada, un hermoso trabajo que, rezo a Dios, nunca termine. Y, como una nota final de cortesía… Jack ha acabado las ventanas con, quién podría pensarlo, cristal de colores. Alabado sea Dios.”

Dein ist mein ganzes Herz (Domingo,Netrebko,Villazon)

Natûrlich ist wie ich es singen

Alberto Plaza "Febrero 14"

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HANS CHRISTIAN ANDERSEN

Encuentran inédita carta de Hans Christian Andersen en la que confiesa tormentoso romance

El escritor danés envió la misiva al hermano de Riborg Voigt, una joven a la que amó profundamente, pero que se casó con otro. Ella se quitó la vida años más tarde y fue hallada junto a una fotografía y poemas del autor.

ODENSE.- El Museo Hans Christian Andersen anunció que recientemente se encontró en la ciudad danesa de Odense una carta en la que el escritor y poeta confiesa a un amigo sus problemas amorosos.

La misiva fue cedida al museo en una herencia, y en ella Andersen se confiesa ante un amigo y compañero de estudios, a quien relata el amor no correspondido por su hermana, Riborg Voigt.

El autor del famoso cuento "La Sirenita" escribió la carta probablemente en la Navidad de 1832, poco después de que Riborg se hubiese casado con otro.

El curador del museo, Ejnar Stig Askgaard, no tiene duda alguna de la autenticidad de la carta. "Conozco su caligrafía", dijo. Se trata sin embargo de un texto profundamente emotivo de Andersen, quien casi nunca escribió sobre sus sentimientos. "Tenía miedo porque temía un escándalo", señaló el curador.

Riborg creía que algunos de los poemas de Andersen estaban centrados en ella, pero el poeta lo negó de forma tajante y pidió a su amigo que quemara la letra después de leerla. Ella se quitó la vida años después en su casa. Fue encontrada con una fotorafía de Anderson, flores y una selección de poemas del escritor.

"Ahora queda muy claro que él escribió sobre ella", apunta Askgaard, y "que él amó profundamente a esa joven". Durante toda su vida pensaron uno en el otro. Ahora, la carta al hermano de Riborg se expondrá en Odense.

BOSQUE DE MUSICA .- VICENTE GERBASI

Bosque de música

Mi ser fluye en tu música,
bosque dormido en el tiempo,
rendido a la nostalgia de los lagos del cielo.
¿cómo olvidar que soy oculta melodía
y tu adusta penumbra voz de los misterios?

He interrogado los aires que besan la sombra,
he oído en el silencio tristes fuentes perdidas,
y todo eleva mis sueños a músicas celestes.

Voy con las primaveras que te visitan de noche,
que dan vida a las flores en tus sombras azules
y me revelan el vago sufrir de tus secretos.

Tu sopor de luciérnagas es lenta astronomía
que gira en mi susurro de follaje en el viento
y alas da a los suspiros de las almas que escondes.

¿Murió aquí el cazador, al pie de las orquídeas,
el cazador nostálgico por tu magia embriagado?

Oh, bosque: tú que sabes vivir de soledades
¿adonde va en la noche el hondo suspirar? 

VICENTE GERBASI

Dejaste en mi existencia la nostalgia del mundo. 
Adoro las ventanas que tiñen los crepúsculos, 
contemplo las estampas de algún campo del norte, 
elevo las aldeas a nevadas del cielo 
y un reno silencioso se yergue en mi silencio. 
Muero contra los pinos por ráfagas heladas, 
a mis manos se acercan pájaros del invierno, 
y un aire de mendigos difunde coros tristes. 
No sé si alguna hora de copos solitarios, 
esos que a veces caen en grises cementerios, 
sobre harapientas sombras, en plazas vespertinas, 
me espera en algún sitio lejano de la tierra. 
Por ti, que caminabas con tus ropas pesadas, 
entre los esqueletos vegetales del frío, 
yo vago por la orilla de un lago taciturno,
oyendo una campana de antiguos molineros.